Архив рубрики: Без рубрики

А я пишу. Выписываюсь. Сны,воспоминания — в буквы кидаю.
Помню держал порванную аорту, рукой — он мне хрипел — хочу жить, помни меня — а я ничего не мог. Я держал. И помню. Имя забыл. Спасибо памяти, тогда было шумно и жарко. Терпеть ненавижу войну.
Мнеб вернутся на войну, что б на сердце полегчало.

Да я потерял страх. Давно. Увы память мне напоминает слова моих старших — главное не теряй страх, потерял — не жилец. Опроверг это. Они, старшие были правы. Но я шагнул дальше. С этим живу среди людей.

Я однажды спросил Борьку, БЕСА — я выдержу твой допрос. Он ответил — нет. Но я тогда выдержал. Не его. Видимо бы ли не профи. Случилось. Или я крепкий. Сам себя опасаюсь. Мне страшновато бывает от себя самого. Бывает. Терпимо.

Тоскливо было, закончилось. С возрастом. Переросло в обыденность. Шарахаюсь сам от себя. Помню, что я мирный. Пушистый и начитанный. Скоро уеду, побуду один с собой — там разберусь. Приду в себя. Я ведь хороший, был и останусь.

Заканчиваются времена внешней смуты. Действительность снова принимает пристойность и упорядоченность.
Пришло жесткое время переклички оставшихся.
Поле брани расширилось и растворилось в действительность, перетекая в электронные потоки.

Мы шли не с открытым забралом — доспехи берсерка были нашей защитой.
Полотняная броня истлела и отвалилась, вместе с кожей.
Кровавое месиво постепенно затягивается свежей пленкой, армированной остатками истлевшего полотняного рубища.

Должна опять зарасти эта рана в большую часть поверхности души.
Главное — не делать резких движений — пленка рвется и все заново.
Каждый уход искреннего — потрясает, и опять рвутся доспехи.

Телефон с выдернутой чекой за пазухой пульсирует поминальной полифонией, но что поделаешь — не более двух тактов мы вправе боятся дурных вестей.
Слушаю — работаем.
Мы живем за миллиард лет до конца света и это плющит нас: работаем.

Не легко быть жёстким. Крайне жёстким. Особенно со своими. Но — ибо. В итоге во благо. Но не легко.
Кто б знал. Как не легко. Работаем.

Бывает.
Рассмешу сам себя — я в свои полные 54 года до сих пор ещё ни разу не летал на самолёте.
Честно.
Не сложилось. Билетов было масса, в аэропортах сидел множество раз — и всегда в последние минуты приходил случай-повод-событие-отбой.
Вертолёты были.
Может не моё?
Или пора слетать хотя бы в Питер?
Или к Патрику в Бужумбуру?
Везде ведь ждут.